L'ultima palude

di Orazio Crispo 

   Indicava, una stele con un fascio littorio, la temibile presenza della Storia, quella vera, quella che passava sopra il destino del singolo uomo e lo spazzava via.

   Segnalava, il cartello, che la zona era stata bonificata, che era stata resa abitabile ciò che prima era una povera landa insalubre e malsana.

   Ma quando il destino individuale entra nella Notte, l’esistenza sembra sprofondare in una palude che nessun uomo potrà mai prosciugare. 

   Questi i segni ammonitori dell’incontro, iniziato in silenzio e agitato dalla presenza di un libro davvero strabiliante. 

Con muti testimoni i nostri dubbi, abbiamo cercato di prendere temporaneo domicilio in una insalubre zona della letteratura, quella che non concede alibi e che non offre appigli consolatori. La malattia di vivere è un tratto caratteristico della letteratura del Novecento e Céline, medico e malato allo stesso tempo, ne è stato come il nunzio, il buio profeta. 

   Il Viaggio al termine della notte si presenta come un romanzo dal ritmo fitto e dalle cadenze esistenziali. Il protagonista appare risucchiato fin dalle prime battute dal vortice oscuro della vita e si ritrova, alla fine di ogni avventura, sconfitto abitante delle periferie dell’esistenza.  

   Da questo punto di vista l’emblema del “Voyage” mi sembra rappresentato da una palude in cui l’uomo si è gettato da solo, sprofondato nell’incubo della sua irrimediabile condizione umana. 

   Infatti questo Viaggio si presenta come una discesa in tutti quegli strabilianti inferni inventati dall’uomo: la guerra e poi il colonialismo, l’alienazione della catena di montaggio e l’emarginazione, la povertà. 

   Tuttavia la cosa sorprendente per noi sperduti lettori è che in tutti questi gironi non incontriamo soltanto la sofferenza e l’abiezione ma anche il potere imprigionante del comico e del grottesco. 

   Ed è anche questo il disarmante glamour del Novecento indossato da Céline: un secolo in cui il tragico si traveste da comico per trasformarsi infine in farsa, farsa grottesca. 

    Nel corso del romanzo, commedia e abiezione si mischiano; la tragedia è spesso accompagnata dalle risa irrefrenabili e noi, disarcionati lettori, non sappiamo più cosa attenderci visto che Céline, nel dubbio, ci propina tutto! 

   Nessuna divinità invidiosa può decidere il corso del nostro destino, nessun fato ci è avverso, solamente la disarmante casualità giustifica il nostro essere gettati nel mondo. Infinito è il caso, non dio. 

   Così il mondo diventa improvvisamente più disperante del peggiore infero immaginato dall’uomo. 

   Allora ciò che non può essere più epico potrà essere soltanto grottesco e l’uomo caduto in questa dimensione non appare più come un eroe ma come una maschera disperata, capace soltanto di incollare insieme i pezzi del giorno e della notte, cercando di destreggiarsi alla rinfusa nella miseria della vita… 

   Come Bardamù e come tutti noi. 

   Ma come dicevamo in precedenza, in questa lenta discesa non ci può essere scampo né rassicurazione alcuna poiché questo non è un romanzo di formazione; al termine delle sue peripezie il nostro Ferdinand non appare cresciuto ma ci sembra piuttosto consumato come in una lenta entropia esistenziale. 

   L’attrito prodotto dal conflitto tra l’io e le cose ci consuma, erodendo la vitalità interiore. Infatti nel corso del suo lungo viaggio Bardamu ci offre una inesorabile osservazione dell’esistenza che si sbriciola, franando ai confini della notte… 

   Un libro che è dunque capolavoro di obliqua immensità, un incubo di sconsolata allegria in cui vita e morte ricevono linfa dall’oscurità e dal caso. 

   Ma il nostro scrittore ha scelto consapevolmente di albergare proprio in questo lato buio, insomma ha scelto di prendere dimora definitiva nella parte sbagliata del destino. 

   Giunti esausti al termine della conversazione ci è dunque parso molto più sano deviare la nostra attenzione verso un romanzo più lieve, nel tentativo di attenuare quel senso di disagio nichilistico avvertito a tratti durante la pungente seduta di bonifica asinina.  

Così la serata è proseguita in pellegrinaggio verso uno stagnante lago dal confine oscuro e si è conclusa in corteo davanti ad un bar rivelatosi irrimediabilmente chiuso, serrato al termine del sabato sera.

    È stata una fine perfetta. Senza rimedio né consolazione.

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