Postumi da una sbornia dei sensi

di Rosa Salamone

Come un fratello scemo tenuto nascosto dentro casa, al riparo da sguardi indiscreti, così è la diga Nicoletti. Il fratello intelligente, di contro, vanto della famiglia, è il lago di Pergusa, unico lago naturale della provincia di Enna che ha fatto da quinta teatrale al mito del ratto di Persefone, rinominata dai Romani Proserpina, perché non si dicesse in giro che loro si erano limitati a copiaincollare, scolari pigri, i miti greci. Un mito quasi didascalico e dal sapore contadino che spiega l’alternarsi delle stagioni in Sicilia, ma con un cuore di bruta violenza che palpita ancora nella nostra terra “mischia di lutto e luce” come la disse Bufalino. 

La diga Nicoletti è il luogo scelto per il nostro incontro, un bacino artificiale diletto dei pescatori, negletto da ogni divinità. Ci sistemiamo lungo una piattaforma galleggiante con un carico “asinino” di oggetti: un asino di legno simbolo dei lettori erranti, un pc per la connessione skype con i lettori (fin troppo) erranti, libri, taccuini, torce, vino, bicchieri, plaid e maglioni perché, nonostante sia piena estate, “sciuscia”, ossia soffia il vento. 

Si parla del libro di Aleksandr Solženicyn, Una giornata di Ivan Denisovič, a parlarcene è Davide che da Reggio Emilia si è materializzato tra noi grazie a skype. Il libro è un pugno allo stomaco per il tema trattato, i gulag sovietici; per la lingua usata da Solženicyn, asciutta e rude; per il valore della testimonianza, di colui che ha visto, che c’era, nella barbarie della storia e testimonia anche per coloro che non hanno potuto farlo, ridotti al silenzio e alla morte. Testimonia lui, Ivan Denisovič alias Aleksandr Solženicyn, che è possibile “tirare fino a sera” nel migliore dei modi possibili, ossia restando umani, pur nel peggiore dei mondi possibili.

A parlare, però, non solo Davide e il libro di Solženicyn, ma anche la natura: tutto intorno a noi, è un gracidare di “buffe”, non rospi qualunque, ma rospi siciliani, in carne; un soffiare di vento, la cui voce si insinua fredda tra le vesti leggere; e la piacevole sensazione d’esser cullati bambini dalle onde e dalle storie sotto un cielo stellato e, bianco, "il sole del lupo". 

Questo, pertanto, non è un resoconto fedele dei fatti, ma la dichiarazione di una solenne sbornia dei sensi.